На понедельник озираясь,
мои опухшие мозги,
заплыли думами до краю,
в желании нагнать пурги!
Но не пуржит... Луна на небе,
и перья куцых облаков...
Одно, как деревянный гребень,
другое, как узбекский плов...
А мне идти дорогой длинной,
минут так эдак пятьдесят,
Сквозь лужи пробиваясь клином,
в микрорайон, где люди спят...
На понедельник не в обиде,
он, как всегда - тяжёлый день,
Путёвого стиха не выйдет,
а только вот такая хрень...