Я увидел в толпе музыканта...
Он про юность мятежную пел,
Но черты золотого таланта
Разглядеть в нём никто не посмел.
А гитара неистово плачет,
Льётся струн роковая волна.
И душа окрылённая скачет,
Позабыв, что потухла она.
Так играй же, гитара, пой,
Прогони все мои печали.
Под старинный цыганский бой
Вспоминаю родимые дали.
Наше поле давно заросло,
Наш забор покосился набок.
А на лавочках, как назло,
Не осталось любимых бабок.
Вдоль дороги уныло стоят
Поредевшие чёрные хаты.
Не осталось в округе ребят,
Только пьяница бородатый.
Но и всё же, тебя не забуду,
Дорогая деревня моя:
Жестяную на кухне посуду
И вечерний напев соловья.
Ну а годы неведомо плыли
Чередой исчезающих грёз,
Но я помню как лето любили
В серебре деревенских берёз.
Так играй же, гитара, пой,
Прогони все мои печали.
Я вернусь, я приеду домой,
Где поля нас цветами встречали.