Люди как вещи, вещи как люди.
Псевдо благодетель умирает от скуки.
Мы приносим им свое сердце на блюде,
А журналы и ТВ говорят нам о блуде.
Люди - игрушки, игрушки ведь люди.
Рассказываем свои секреты какой-то паскуде,
А потом эмоции в холодном виски остудим,
Засунем подальше и больше не разбудем.
День это вечность, ночь это миг.
Ночью никто не услышит твой всхлип,
Твой последний, предсмертный, отчаянный крик,
А днем говорим, что жизнь просто шик.
Лицо это маска, ее снять не дано,
Мы молчаливы, как когда-то немое кино,
Мы убиваем себя, спускаясь на дно,
В одиночестве всем умереть суждено.
Мы плачаем в подушку, в лицо улыбаясь.
Мы слезы глотаем, с дорогими прощаясь,
Об объятьях мечтаем, с ними встречаясь,
А потом умираем с другими меняясь.
Человек внутри себя безлюден.
Эмоциональный диапозон так скуден...
И нас уже никто и никогда не осудит,
Ведь люди как вещи, а вещи как люди.