Было время не в счет. Ты его отметай и гони.
Понимаю, само по себе это нежное нечто ткалось.
Только был как гнилой, скользкий плод этот парень внутри,
Да и нудной тоской все болело, зияло насквозь.
Не песок и не море тебя не могли веселить.
Ты читала роман - и строки не могла прочитать.
Разговора терялась блестящая, пошлая нить
И, казалось, как в той глупой фразе: "не снова, опять".
Улыбался, смотрел на тебя как на сотню других
Смотрят сотня таких же охотников или ловцов.
Из под ног уходила земля - был так ласково-лих.
Не боялся ни грусти, ни "строгих, усталых отцов".
Мяч летал через сетку под дружный ребячливый визг.
И волна на волну набегала, плетя кружева.
И его имя метко звучало как "Рысь" или "Риск",
Но на память тебе оставались одни лишь слова.