Рассказ
Это монологи о путешествии в состоянии изменённого сознания по мирам своей памяти и не только…
***
«Каждое рождение имеет своей целью человека…» поэтому мы – Человек, Душа и Дух – не можем быть беспристрастными, т.е. стоять в стороне от страстей, как человеческих, так и душевных. Отсюда и вопрос о личной смерти должен быть поставлен иначе, ибо не дано людям познать личную смерть при их жизни…»
Владимир Фокас «Тайна жизни»
Кажется – погибаю. Интуитивное предчувствие конца – то ли душевного, то ли физического. Потеря близкого человека, потеря энергии и разочарование в обществе, частью которого я являюсь, неизбежно толкали к финалу.
Вырваться! Во что бы то ни стало!.. А потом уйти подальше от действительности. Реально или виртуально – не важно. В виртуальном пространстве память держит прекрасные миры, которые я могу восстановить в своём воображении в красках и деталях, либо просто выдумать. И туда можно уходить, чтобы очиститься от всего навалившегося. Главное на это время надёжно упрятать своё тело, как драгоценный сосуд, в котором пока «наше всё».
Лежу и бесконечно долго наблюдаю облака. Верхний слой закручивается по часовой стрелке, постепенно трансформируясь и тая; нижний – плывёт надо мной с ног к голове и продолжает свой полёт где-то за макушкой, уже не видимый мною. Пахнет разогретым на солнце камнем. Слышен далёкий гул самолёта. На губах ощущается соль. Ветер доносит запах моря и жареных кальмаров. Блаженство!..
Закрываю глаза и проваливаюсь в сумерки сна, или сознания.
Яркое солнце, выглянув из тучки, развеяло мою дремоту. Поднимаюсь и бреду наугад. За этим хребтом будет отель. Карабкаюсь по горячим камням песчаника с вкраплением ракушек – глобигерин. Когда-то это было океанским дном, а теперь оно возвышается над морем до четверти километра. Порой – отвесными стенами, порой – нагромождением корявых мегалитов.
С вершины хребта открывается вид на гавань. Конечно же, это – Мальта, которую ещё Черчилль назвал «крошечным бастионом истории и романтики».
Спасибо этому острову, давшему приют измученной человеческой душе.
Вон разворачивается паром на остров Гозо, который отчётливо виден отсюда. Величественные храмы и цитадель предстают в своей неподражаемой монументальности. А вон и тот милый отель, который укроет меня от всех бед.
Спускаюсь с хребта, ноги мягко пружинят, и тело ощущает приятную усталость. Прохладный ветер с моря готов подхватить и нести меня, куда глаза глядят.
Судёнышко под белым парусом челноком снуёт на волне. Удивительно, но тут нет чаек с их надсадным криком. Тишина.… Только друг мой – Ветер напевает свою колыбельную песню: спать, спать, спать!..
А сегодняшняя песнь Ветра – Валетта! Она – единственная и неповторимая, окружённая бастионами и невообразимой крепостной стеной. Благо весь остров – сплошной строительный материал.
Несмотря на грандиозность этих сооружений – они элегантны благодаря архитектурной лаконичности и молочно-жёлтому камню, приобретшему на солнце оттенки янтарного или медового.
Валетта с её узкими прямыми, улицами, круто спускающимися с холма к морю; с её мостовыми, отполированными тысячами сандалий до блеска. Это город с милыми деревянными балкончиками-шкатулками и ставнями-жалюзи.
Валетта – с дворцами Великих Магистров, избираемых в те стародавние времена пожизненно. Они поочерёдно возглавляли здесь орден Святого Иоанна, который продержался на острове более двух с половиной столетий. Дворцы отличаются строгостью фасадов со сдержанной каменной резьбой и поражают великолепием внутреннего убранства.
Валетта – с грандиозными христианскими храмами и скульптурами святых на фасадах домов; с умиротворённым спокойствием садов и скверов; с яхтами, катерами, магазинчиками, счастливыми улыбками людей и их непринуждённой болтовнёй.
Валетта с великолепной картинной галереей и стариной, охраняемой Духом рыцарей-госпитальеров.
Я раздувала ноздри, вдыхая её запах, и щурилась на солнце, вслушиваясь в журчание фонтанов и звуки классической музыки, нежно звучавшей на одной из площадей.
То ли это длился мой сон, то ли – была другая реальность моего больного воображения.
Но я знала, что выздоравливаю. Жуткая нечеловеческая усталость покидала меня. Именно это – счастье, умиротворение, красота земного бытия нужны мне были сейчас.
Во сне впервые привиделся отец. Они с другом двигали там резной книжный шкаф, который в земной жизни он сделал своими руками. Помню, как мы детьми, затаив дыхание, наблюдали за упругой тонкой стружкой, которую отец постоянно сдувал. А из-под стамески представал новорожденный «акантов лист», которому ещё далеко до совершенства, но это уже – он.
Пётр был, как всегда, весел и энергичен, а отец – грустный.
- Вот обустраиваем уголок, где я буду пить свой любимый кофе, и наконец-то прочту всё, что хотел, - обратился он ко мне.
Шкафы стояли углом, внутри которого был круглый столик и кресло. Вокруг – белое пространство. Старики, странным образом, вполне буднично передвигались по нему, оценивая свою работу. На отце была его любимая светлая рубашка с короткими рукавами. И я ещё подумала, что непременно сохраню её.
Пролетаю бастионы на горе Шеберрас, покидая сады Гастингса. В просвете улочек возникает грандиозный купол церкви кармелиток и шпиль англиканского собора Святого Павла. Того самого, выброшенного в шестидесятые годы нашей Эры кораблекрушением на этот остров.
Спасибо, Ветер за этот подарок! Но, Боже, как я устала!..
А Ветер убаюкивал: спи, спи, спи…
Первое, что увидела, открыв глаза – пыльно-приглушённое кружево тамарисков надо мной, а ещё – белых птиц с чёрными хвостиками, манерой полёта похожих на голубей. Но было в этом полёте что-то «не так». И всё это – на фоне ярчайшего синего неба.
Часы на фасаде храма пробили двенадцать. Глянула на свои швейцарские, доставшиеся по наследству от отца – они показывали на пять минут меньше. Чего никогда не было и в принципе быть не могло.
Вот и знак! Спасибо, пап, что сдержал своё слово. Я бы тоже постаралась подать оттуда весть, как мы договаривались. Значит, наша встреча была не сон, а реальность. И происходила она вне времени. А я даже не успела удивиться.
Где же это я сегодня? Какую песнь пропоёт мне Ветер?
Бесконечно длинная, извивающаяся вдоль заливов, набережная, уложенная розовым камнем и обрамлённая красивой решёткой. На ней – пальмы, тамарисковые деревья, оливы, многочисленные удобные скамейки.
А вот и, редкий здесь, кипарис. Ну, здравствуй, милый! Сколько лет?..
Обнимаю, утыкаясь носом в его колючие ветки, ощущаю пряно-хвойный запах.
Когда-то мне вслед говорили: «Стройна, как кипарис!» И куда всё девается с годами?
А набережная всё длилась. Ну, конечно же, это – Слима!
А Ветер подхватывал: Слима, Слима, Сли-има… Город, скорее романтики, чем истории.
Оживают картины прошлого: лежу на воде, мерно покачиваясь вместе с соседними катерами. От них пахнет рыбой и горючим. И этот запах совсем мне не мешает.
Вспомнилось, как в детстве, когда мы с братьями росли среди природы, словно Маугли,
странно-любимым занятием было понюхать солярки из-под трактора, иногда проезжавшего по деревне, куда нас отправляли на лето. Запах этот был таков, что мы его чувствовали, лишь только трактор въезжал на село, а это значит – за пару километров.
Спасибо, Вода! Как я рада впитывать тебя каждой клеточкой! Кажется, оживает моя Душа!
Качаясь на волнах, я растворяюсь и возникаю вновь, собирая себя заново. Оказывается этого нужно просто захотеть. На волнах памяти, на волнах ласкового моря…
Увы, суетность мирского бытия затягивает. И, как ты ни брыкайся, не успеешь глазом моргнуть, а уже не «над», а «внутри» этой суеты. Да ещё в самой неприглядной её буче.
И вдруг ловишь себя на том, что начинаешь говорить иначе, думать приземлённо. И нет решения этих надуманных, выстроенных нами же, проблем. А разум со скоростью компьютера молотит тысячу вариантов решений, которые, конечно же, не будут истиной, ибо она видна только свысока.
Пронеси меня, Ветер, над той сосновой рощицей. Большего нет удовольствия, чем парить в лучах заходящего солнца над кронами, нагретых за день деревьев. Красота-то какая!..
Нет, всё же в земной жизни много прекрасного и дорогого нам! И ведь в самом простом, обычном, человеческом! Так почему же так горько бывает от людей? Горько... горе... беда.
Засыпая, думала о своих девчонках: как они там без меня?
Ощущался запах хлеба. Какие же вкусные пироги печёт дочь! А внучка при этом бегает вокруг и повторяет: «Дай, я – сама!». Тётя же непременно сидит в уголочке на кухне, наблюдая всё это действо и ведя свои рассказы из прошлого. Хочу к ним! В милое настоящее, в прекрасное будущее.
Яркий луч солнца сквозь открытый балкон ударил в лицо из-за хребта Марфа. Сейчас осень, значит - семь с четвертью. Лежу и слушаю. Утренний Ветерок уже наигрывает на струнах балконной решётки: «М-мм… Мди-ин-наа…Мди-н-на…» Звучит по-арабски.
Знаю-знаю этот город. Но сначала он был не Мдиной, а Мелитой, выстроенной римлянами во времена их владычества.
Город, находящийся в центре острова, подальше от морских пиратских набегов - стал столицей. В средние века, во время арагонского владычества, он приобрёл характерные тем временам черты: узкие мощёные камнем улочки с извивами на полёт стрелы и высокими каменными стенами, где лишь вверху были редкие маленькие оконца. Улицы напоминали коридоры.
Сейчас тут царит тишина и спокойствие. На площади Святого Павла облетаем с Ветром один из красивейших соборов острова. Он вознёсся на головокружительную высоту. За ним, со стороны склона холма – заросли опунций с созревшими плодами гранатового цвета. Летаю в упругих потоках воздушной среды и ощущаю безграничное счастье. Весь мой ум погружен в сердце моё, и, в то же время, ясно осознаю и вижу всё окружающее.
Сегодня я впервые за время «бегства моего в себя» ощутила, что всё моё существо было пронизано безграничной любовью и благодарностью к этому миру, к Творцу.
Странный голос на каком-то чужом языке пробивался сквозь заслоны сознания. Было ощущение, что – за фанерной стеной или перегородкой. И звучал он, словно из бочки.
- И, что, так и спит всё время?
- Иногда ходит, как сомнамбула, но всегда молчит и не ест – только пьёт воду.
- А, что врачи?
- Не велят трогать. Наверно блатная… ну, пойдём отсюда.
Ой, нет, не хочу туда, не хочу говорить, слушать. Мне это не интересно. Безумно хочу спать! Хочу с-спать…
Улавливаю лёгкое дуновение Ветерка, ощущаю ласковое Солнце. Лежу, распластавшись на камне, о который бьётся волна. И вот я уже ныряю в морскую волну, говоря воде: «Ты и я – мы одной крови!» И вода принимает меня, и – ликование, и – восторг!..
Потом, утомившись, вжимаюсь всем телом в прибрежный песок и ощущаю вибрации Земли. Я обхватываю её руками, и мы несёмся в Мировом Пространстве, совершая полёт в, Бог знает скольких, измерениях. Летим... летим!
- Мадам, просыпайтесь. Самолёт мальтийских авиалиний совершил посадку в аэропорту Домодедово.
Дом… дедушка… Мой легендарный дед, которого я видела только на фотографиях, но сразу узнаю когда-нибудь. Ведь он – начало меня. Сейчас я открою глаза, и это будет пробуждение, достойное путешествия.
Прекрасен был полёт! Я собирала воедино Дух, Душу и плоть свою.
И вот теперь, следуя мудрому наставлению Учителя, я повторяю цитату из Иоганна Эрхарда: «Каждое рождение имеет своей целью человека…»
Я заново пришла в этот Мир и встречаю его с распростёртыми объятиями и улыбкой на лице.
Ох, надолго ли меня хватит?
Нина Степ, Москва, 2013
На фото - Валетта, столица Мальты