«Сколько нас, горемык, а оно ведь на всех одно:
Все, что есть, чудеса у него-то, поди, не вымолить».
Твоя лодка прогнившим брюхом цепляет дно.
Ты на берег сойдёшь – море даже не вспомнит имени.
Бросишь сеть (никуда не гоже это старьё),
И всё тщетно: приходят пустыми невод за неводом.
«Море больше меня не любит. Больше оно не моё».
А твоим-то оно почти никогда и не было.
...28-29.10.2013