На выцветший потрёпанный листок
Легко ложится пёстрая строка.
И мыслей шквал, безудержный поток
Спешит скорей записывать рука.
Но скованы бумажной немотой,
Обидевшись, они молчат о том,
Что с ними я боялся пред толпой
Глупцом предстать, наивным дураком.
Все мысли, недосказанные вслух,
Законченность в молчании найдут,
И, с чьих-нибудь слетевши милых губ,
На миг свою свободу обретут.