Горды мы тем, что Бог дал разум,
свободу в сердце нам вложил.
И поселил всех вместе сразу,
и кровь пустил сквозь сетку жил,
призвав терпеть и боль, и горе,
любить друг друга, бдить врага.
Страстей бушующее море
клокочет в нас. И как пурга,
колючим снегом обжигая,
волнует сердце плоть нагая.
Подвластны мы порокам мерзким,
хоть гений нам совсем не чужд.
Тот - скромен, этот - слишком дерзкий,
ребенок тот, а этот муж,
взваливший на себя всю тяжесть
столь не простого бытия,
не убегающий от тяжбы
меж вечным Мы и смертным Я.
Больны мы тем, что одиноки
средь окруженья хитрецов.
Нам путь открыт подчас широкий,
но ветер хлесткий бьет в лицо,
и слабость нашу умножая,
нам трусость гибельность несет
или потери урожая
дел наших. Помыслов полет
известен каждому..., но будни
да суета - враги идей!
Что с нами есть и завтра будет
никто не знает...и злодей,
блеснув ножом (пустое дело!),
вмиг усыпит любое тело...
Куда уходим мы, кто знает?
Откуда взялись и зачем?
Жизнь розой алой расцветает,
чтоб стать в конце концов ничем.
Иль кучкой мусора и праха,
коль повезет - десятком строф.
Пропитаны мы вечным страхом
от воин частых, катастроф...
Но пуще прочего тревоги
за близких, внуков и детей.
За их неясные дороги
и непонятность их идей!
Нам кажется, что было б проще
им путь известный повторить.
Чтоб дом их был тут, рядом с рощей,
где нам пришлось свой суп варить.
Или пожили б за границей,
вернувшись позже вольной птицей:
работать здесь, детей плодить...
Иначе, как без внуков жить?!
Полны мечты, слепых иллюзий,
несметных планов, сладких грез!
Мои собратья, мои люди...
Не ждет никто страданий, слез!
но не пройти нам жизнь без лиха,
не миновать потерь и гроз,
болезней собственных и тихо
уйти. Конец всему. Букеты роз -
не утешенье - знак свободы,
той, что и ищем мы отроду...
ВТ. 15.06.2001