Когда заботы через край
прольются дружною волной,
прикажут: мой, готовь, стирай,
будь кем-то там, но не собой,
я брошу взгляд на синий шарф,
на сумку синюю свою…
и воспою всех добрых марф,
Марию - тихо воспою…
И сдую прядь волос со лба
и ужаснусь, чем я живу:
«Всё это - плен, а не судьба…
я, видно, грежу наяву…
Прости меня за суету!
Прости меня за жадность, лень!
Через ушкО - вряд ли войду
туда, где бродит моя тень…»
Но синий шарф зовёт: вперёд!
И сумка цвета василька
мне шепчет: "Полчаса найдёт
для дел иных твоя рука!"
И вот, оставив все дела,
пишу я то, что ты прочтешь.
А рядом ждёт меня игла:
обычная, которой шьешь…