Меня ломают, давят, пилят, мнут -
я на столе распластана, и мне бы
услышать - тут я, на земле? …или не тут,
иль улетела далеко, на небо.
От боли хочется визжать и выть,
и вдрызг ругаться, и сучить ногами.
Меня же продолжают больно в ребра бить -
на это заключен союз меж нами -
и я должна вот это все терпеть…
И я терплю, скривясь, скрипя зубами,
я, вроде бы, пытаюсь даже петь:
какую пакость делают тут даме!
Меня теперь уж нет и в небесах,
там от меня витает только тога.
Ну, до чего приятно это! Ах,
ведь вам талант на это дан от Бога!
Ну, надо же, меня на мед уговорил,
и я опять летаю в поднебесье!
и ни ругать, ни петь уж нету сил -
сдирает кожу напрочь мне отродье бесье.
Что от того, что мой висок уж сив,
мне захотелось даже красить губы,
чирикать воробью в ответ его ж лихой мотив,
а по прогнозам - «дать пора мне дуба».
И вот я по земле лечу не напрягая жил.
А может, под меня скользит, смеясь, дорога?
Тут нечего сказать - на свете нету сил
сильнее, чем такой талант от Бога.
Экс. От Сандра.
Ну, как же тут не зареветь,
Массаж вам делает медведь!