Ты на на кушетке больничной,
В холодный октябрьский день,
Не от простуды типичной,
Нависла гнетущая тень.
Пустынная глушь коридоров,
Холодных, желтеющих стен,
И запахом едких растворов,
Гоня в удушающий плен
Вдруг промелькнет через двери,
Сутулый мужской силуэт,
Лежишь ты в холодной постели
Читаешь обрывки газет...
А на рассвете проснешься,
От утренних процедур,
И мило так улыбнешься
От белых
больничных скульптур