***

Как прежде не пишу, быть может умерла.
Застыли буквы на души страницах,
И не плетут как прежде кружева.
Все те же дни, хотя другие лица.
Они уже как прежде не зовут
Излить себя, сгорая на бумаге,
Не мечутся от держащих их пут,
И не кипят как пена в свежей браге.
Быть может я еще не умерла,
Быть может где-то там на белом свете
Есть абсолютно новые слова
Такие же свободные как ветер.
Такие же соленые как боль,
Что очищает жгучими слезами.
Такие же холодные как сталь,
Что рассекает жизнь с мечтой на грани.