/вариант/
Изыски языка и цвет, и аромат,
А между ними мат без славы и наград.
На место ставит он, как вывих костоправ.
Но забивает вкус обилие приправ.
А грешный наш язык, который без костей,
Рисует этот мир размыто, как пастель.
И, глядя на нее и умный и дурак
Все могут поправлять на «этак», и на «так».
Но может не язык тому виной, а взгляд,
Когда мы невпопад стреляем наугад.
И принимают дробь заряда облака,
Когда «замылен» глаз, когда дрожит рука.
Не бейте в небеса, а точно под обрез.
Что сброшено с небес, к ногам приносит бес.
Он просится, как пес, к вам в душу на постой,
Но смотрит свысока, хоть и юлит хвостом.