* * *
Кому слова я тихо говорю?
Листу в ногах, попавшему в немилость?
Стоящему за рощей ноябрю?
Иль женщине, которая приснилась?
Кому нужны негромкие слова?
Последней утке, что не улетела?
Моей надежде, что уже слаба
выдерживать борьбу с усталым телом?
Листве уже не нужно ничего,
ноябрь её окрасит шоколадом
и, долей одаряя кочевой,
сметёт в овраги в первой же декаде.
И утка с пруда, выбравшись на лёд,
уйдёт в полёт в преддверье снегопада,
ей предстоит нелёгкий перелёт,
для этого ей слов моих не надо.
Грядёт зима в остывшей тишине,
оставит снег сырое многоточье,
а та, что мне является во сне,
наверно, ничего не слышит ночью…
.