А когда она под старость по ночам была одна,
Младший сын порой являлся из раскрытого окна.
Говорил он недовольно, обижался он на мать.
Очень плохо, очень больно нерождённым умирать.
-Мама, мама, я остался с облаками в вышине.
Мама, мама, я скитался. Приходи скорей ко мне.
Ты меня совсем забыла. Ты не спишь, и я не сплю.
Ты меня давно убила. Я всегда тебя люблю.
Я пригрелся, я прибился у небесного костра.
Старший брат уже женился, стала матерью сестра.
Все они учились в школе и росли день ото дня.
Одевались, ели вволю и не знали про меня.
Мама, мама, я твой младший, а не чёрная дыра.
Мама, мама, ты не плачешь? Будь со мною до утра!
А когда спускалось утро, сонный город рассветал,
Сын в сиянье перламутра снова в небо улетал.
И тихонечко рыдала по нему старуха-мать.
Почему она считала, что не страшно убивать?...
2013 г.