Ну что тебе сказать, соратник мой , пиит
Наш общий щит , и меч, и мощное орало
Не общих выражений лишь только тень хранит,
Да и чернил, чтоб плакать, всегда нам не хватало.
За бедностью судеб, за блеклостью причин,
За поводами жёчь сердца людей глаголом
В затылках поскребём, и, после, не смолчим,
А зарифмуем жизнь бессоло и бесполо.
За вешним буйством глаз и половодьем чувств
Остовы лебеды торчат в кустах багряных,
Но слава обуздаема и «через не хочу»:
Стишата как парфюм, благоухают пряно.
И только без конца и точит и свербит
Чужих успешных строк над вечностью струенье
А Пушкин, сукин сын, не знавший мегабит,
Нерукотворным всем
нам портит настроенье…