Ты просыпаешься - взгляд щурится на потолок,
Белый, что чистой бумаги листок,
А в правом углу штукатурки отстал кусок.
Мерно вздохнешь: еще один день - еще рывок.
И может ты станешь ближе - а может, конечно, нет.
И шепчет амур все тише и нужен другой совет.
А тот, что весь год хранила сегодня забуду в обед.
Так надо, нам все-таки не восемнадцать лет.
Пора становиться взрослее - во взрослые игры играть,
И ночью не выходить из дома, а в теплую лезть кровать.
Стихи я тоже заброшу и выкину в клетку тетрадь,
Я стану совсем серьезной - газеты начну читать.
И там, на серых страницах,
Узнаю большой секрет:
Нам не к чему теперь стремиться,
Нас попросту больше нет...