* * *
Пощекочи мой сон травинкой,
Не плачь, во прахе зрев меня,—
И темень схлынет.
Под сурдинку
Воскреснем, нотки не кляня.
Звуча, как луг, и шмель, и грозы,
Пребудем в холе — я и ты,
Покуда грезят чьи-то прозой
Глаза, незреньем налиты.
А век, дичающий в мычанье,
Глядит быком...
Пощекочи!
Есть правда выше, чем молчанье,—
Хвалы бельканто, альт свечи!