У каждого поэта свой надел
в безбрежном океане слов и дел.
Свой плуг, свой луг, свой почерк,
песнь своя.
Но вместе мы- рабочая семья
у Королевы Музы многострунной.
Как пчелы в улей свой несем ей дар.
И как бывает сладок тот нектар
в ячейке книг после работы трудной!
Однако же,Владычица сурова:
как жалких трутней изгоняет всех,
в ком пользы нет иль чей успех
сомнителен-нет выстраданного слова,
нет мысли свежей,с рифмою беда-
страдает стих,хромая от бедра.
Как участи мне избежать подобной?
Какую дань, какой нектар принесть,
чтоб я могла, чтобы имела честь
при ней остаться, быть угодной.
(В моих полях цветы завяли,
а крылья трепетать устали)...
Но может вспомнит кто- нибудь,
что свой имея плуг и луг,
я к Музе проторила путь
с надеждой робкою а вдруг
меня прочтет мой внук иль друг?