Счастливые люди не думают матом,
счастливым не кажется все виноватым.
Они не вбивают окурки в перила.
Где им — мотивация, мне нужна сила.
Счастливые люди не лаются псами,
а я иногда только этим спасаюсь.
Закутавшись в пледе бессильно измятом,
ныряю в подушку, как будто в атаку.
Я сплю по двенадцать, порою все сутки.
Я прячусь от мира в любую минуту,
а там, где спасения в сне нет, там виски.
У смерти от скуки я — первая в списке.
Счастливые люди не жалят дисплеи
своих телефонов, зомбируя время,
не греют в руках исцарапанный корпус
в надежде, что кто-то тебя сейчас вспомнит,
тебе позвонит, чтоб узнать: «Ты жива там?»
Пришло сообщение. Ха! Оператор…
Счастливые люди не лезут на стены,
не режут в салат что-то, глядя на вены,
не курят с балкона, мечтая, как в пепел
сейчас обратятся, сорвутся по ветру,
не травят себя день за днем никотином,
не гнут за компьютером до ночи спину.
Не спят с кем попало, бранят потре****ство,
не пьют аспирин с водкой, словно лекарство,
не льют мимо чашки, застыв изваяньем,
не шепчут как мантру и как заклинание,
способное жизнь превратить в чудо божье.
Не знают, что все обращается ложью.
Не держат себя в клетке днями, ночами,
не носят тюрьму на себе за плечами,
в квадратах рубашки, застегнутой криво,
не ищут путей, чтоб сбежать. По пунктиру
не рвут календарь, отмеряя недели.
Не видят, как волнами движется время,
прибоем с собой унося твою память.
Спасибо за фото — хоть есть, что оставить.
Три точки как пули — прощальные строчки.
Поставить бы мне в жизни пули, как точки.
Не знают счастливые, как рвет ночами,
как бьешься в тоске, утопаешь в печали,
не знают обид ожиданья ответа,
любимых целуя вовне Интернета.
14 января 2014