Но я на Вас не зла,
Что в воздухе моем - зола,
Сгоревших памятных листов...
Но я Вам не прощу,
Что больше, право, не хочу
Писать в минуты мертвых снов...
Но я только попрошу,
Очистить то, чем я дышу,
Мне мало воздуха, в объятиях - дым...
И я на Вас уже не зла,
Что после пламени - зола,
И в искрах наваждения были Вы моим...