В потоке звуков адских, в пляске городской
среди унылых лиц, улыбчивой рекламы,
с набитой винегретом мыслей головой
осознаешь себя пожизненно усталым –
не задавай вопросов Богу, молча жизнь влачи,
с небес ответов нет. Бесшумно и нежданно
встаёт под вечер за спиной и шепчет: не молчи,
пытается играть на струнах фортепьяно
подобный в чём-то ветру, шелестит листами,
и ждёт, когда невинность их ты оскорбишь.
А ты, заваленный бессчётными делами,
Джокондой наблюдая пустоту, молчишь.
Вновь слышишь: говори. Не упусти свой ход.
Разжав с трудом, весь день закрытый рот
для разговора, прихотей, свободы речи,
раскапываешь в памяти могильник слов,
воздушный замок лепишь, шуткой греешь кровь,
совету вняв, что душу словом лечат,
стихи – твой способ, чтобы не сойти
с ума. Прислушаться – всегда есть повод,
он ощутим, как воздух, явлен во плоти,
пролившись ливнем окропившим город.