Скользнул объектив, как будто, вниз.
Откуда в раю эти раны-лужи?
На серой земле пожелтевший лист.
О, эта осень - допустимость стужи.
Откуда здесь этот рокот машин?
Такой не живой, но как бы привычен.
Как будто разбавлен в палитре души,
Тут голосом нежным, там голосом звучным.
Ни что не изменно, но что то осталось,
Осталось желание - видеть в глазах
Живой интирес, искрящую радость,
Что-то, что выразить сложно в словах.
Остался мой спор душевный, безбожный:
Сколько богов здесь кружат по земле?
Как же их судьбы всем стали доступны?
Их взгляды ловлю поравнявшись в толпе.
Здесь прибывая, словно в пространстве,
Забудет реальность мой естественный взгляд
Как же легко здесь утонуть в постоянстве?
Что же здесь значит "что-то сделать не так"?
Словно привычка - иду вслед со всеми,
Будто протест - замедляю все шаг,
Падает взгляд в отраженное небо
И поднимается, заблудившись в ногах.
Кто ты божок? Тень совершенства?
От чего игрив взгляд и радость в лице?
Или улыбнулась мне в отражение?
Любовные фразы завьются в игре.
Кажется, осень это то, что мы ждали,
Или же осень не ждала гостей,
Серые тучи куда-то сбежали,
Лужи оставив отражать свет лучей.
Сломы реальности здесь пробивались
С горечью дыма погибшей листвы,
Словно бы пепел мы здесь оставались,
Беспечные странники вечной земли.
Вновь не причастные взгляды остались
На все причастной прозрачной доске,
Будто все зная в реальность играли,
Тут же и плача, и смеясь по судьбе.
Словно покрыт этот день пеленою,
Желтое солнце лишь слепит теперь,
Шуршит листва, как снег под ногами,
На радость поэту, печали душе.