Вы мне простите, но я решила всё без души,
Для себя и для вас собрала багажи.
Ваша правда — муть, ваша правда — ложь
И любовь мне ваша как к горлу нож.
Вы бежите куда-то, торопитесь жить:
Прямо в грязь, лицом, и мне вас не отмыть,
Мне не хочется даже коснуться вас,
И вообще пригласите другую на вальс.
Вы, конечно, простите, что я сразу в лёд,
Но не тянет меня с вами строить плот,
Мне по жизни присущий иной контингент,
Ну, а вы для других — ассортимент.
Вы любили? Ах, любите? Прямо сейчас?
Вы готовы жениться? — Нет, ну что вы, я пас!
Не любите меня, вы любите других,
Не пишите стихов, не читаю я их.