Мне помнится один из вечеров,
В который месяц только народился.
В распятом сердце распускались листья.
Казалось, что любой из этих снов
Готов принять уставшего от чуда,
Подальше унести от абажура...
И вроде бы сначала удаётся:
Мне снится стол, залитый лунным светом,
Укутанные плечи тёплым пледом,
Щербатость чашки (всё не разобьётся)
И прочая сонливая эскизность,
Что наяву когда-то полюбилась.
Но человек с рожденья тонет в мысли
И отдых для него дурная блажь.
Рука сама хватает карандаш.
Вдруг что-то вспоминается из жизни.
Черновики, конечно, тут же рвутся,
И неизбежно хочется проснуться.