При желаньи, увы, мне не впасть в стихотворный раж:
мысли, словно собаки побиты, бредут, тяжело дыша,
завалился на белом листе в летаргии мой карандаш,
и в кручину, как будто в трясину, вошла целиком душа…
А по спинам дорог лупит плетью нещадно дождь,
воровато надежду-Муму кто-то тащит топить в реке…
Вот и Слов ведь давно нет (да, где ж их теперь найдёшь?),
тех – единственных, свежих, чтоб дать зазвенеть строке…