Мои стихи мне кажутся смолой,
Что медленно стекают кровью с плоти,
Моих костей, обугленной строфой,
Под напряженьем сети.
На завтрак гвозди в гроб и дым колец,
На поздний ужин с проституткой суши,
И с крыши виден пусть дворец
Версальский – мне не греет душу.
К чему разбрасываться сердцем,
вновь и вновь, в глазах гиен сквозит насмешка,
жадность, заставит вновь склонившись головой,
Не показать усталость