Рама оконная липла к виску.
Мчались леса и равнины...
Поезд стрелою вонзался в Москву,
Целя в ее сердцевину.
Я в уголочке дремл хорошо,
Только, вдруг, как по тревоге,
Чуть не доехав до места, сошел
И зашагал по дороге.
И на моем попадались пути
Те, что в любую погоду,
Вдруг, не доехав, умеют сойти,
Те, что уюту, как их не суди,
Предпочитают свободу.