Инстинктом творчества любовь
руководит,нахмурив бровь,
а нашим бурным животом
похлёбка или суп с котом.
Людмила Николаевская
Надысь в небесный кабинет
был вызван на ковёр пАэт.
Усталый Бог, нахмурив бровь,
стал портить бедолаге кровь.
Вещал он что-то про инстинкт,
что, мол, поэту не простит
он словоблудной шелухи,
ну, а точнее – чепухи.
- И кто ж тобой руководил?
Мозги-то высохли, поди.
Тебе я много раз пенял,
чтобы стихов не сочинял!
Поэт бледнел, краснел, молчал,
не огрызался сгоряча.
Ведь прав был Бог – перекрутил
он всё на творческом пути
и кое-как лепил стиши,
кропал дурню, флудил, спешил.
Любовь - инстинкт - коты - супы...
Да-с... Боги на талант скупы.
Кишечник глухо заурчал.
Из ада вызвали врача.
А всё случилось неспроста:
котам не место в животах.