Не о любви пишу я эти строки,
не для того, чтоб вновь тревожить память.
У каждого теперь свои дороги,
хоть то же небо всё ещё над нами.
Не для того пишу, чтоб призрак древний
призвать из белокаменного склепа.
Я тоже избегаю повторений
того, что было больно и нелепо.
Не для того пряду слова, как нити,
чтоб управлять судьбой, подобно Паркам.
Не изменить и не вернуть событий
и не пройти по тем полям и паркам.
Пишу тебе, не требуя ответа,
не для того, чтоб отомстить и ранить…
Ты помнишь, я любил общаться с ветром
и повторял, что он — как я — изгнанник?
Сдружились с ним, мы стали словно братья.
Он знал, как дом родной, моря и страны.
Он не умел ни предавать, ни врать и
нашёптывал стихи мне постоянно.
Ты знаешь, ветер всё на свете видел…
Не изумить его, не растревожить.
И, даже если кто его обидел,
он никогда не бросит в спину ножик.
Не для того пишу я эти строки,
чтоб заявить права на час расплаты.
Обиды и печали вышли сроки.
И, может, мы ни в чем не виноваты.
И, может, так должно было случиться,
и, может, так сложились наши карты…
Что было — никогда не повторится,
и только тем, что было, мы богаты.
Не буду я искать первопричины,
ругаться, рассыпаться в оправданьях…
С тобой я был счастливейшим мужчиной.
Каким, не знаю, буду ли когда я.
1.11.13