Предзимья скучная пора…
* * *
И в ноябре бывает грусть –
Ну и пусть!
Деревья сбросили листву –
На траву.
И красоты лишился клён –
Оголён…
А за окном с утра и до… –
Только дождь.
В НОЯБРЬСКОМ ЛЕСУ
Я в ноябре в лесу нашёл цветочек –
Так беззащитно нежно голубой.
С ботаникою с детства я не очень, –
Поэтому не понял кто такой.
На тоненьком зелёном стебелёчке
Их было – колокольчиков – пяток.
Среди осенних порыжелых кочек
Светился он, как добрый огонёк.
Дотаивали клочья первозимья,
Листвы последней вился хоровод…
И с удивленьем любовался им я, –
Как же расцвёл ты среди стылых вод?
Какая сила вытолкнула к свету
Твой беззащитный тонкий стебелёк?
Но на вопросы мне он не ответил,
Хотя своей загадкою увлёк.
Я вспомнил – дней за пять до снегопада
Стояло запоздалое тепло.
И всё живое было ему радо,
Да вот к чему, выходит, привело…
Одно я знал, – что дни его не долги,
С зимою спорить не имел он сил…
Но вспоминать его сочту я долгом, –
Он мужественен был и очень мил.
ТАКОЙ НОЯБРЬ *
Ноябрь праздниками был всегда богат.
Не перечесть, сколь дней в нём было славных:
Родился я, троюродный мой брат,
Был день милиции и даже – самый главный…
И праздновала пару дней страна:
Парад, салют, колонны демонстрантов…
Гуляли все и пили допьяна –
На зависть убежавшим эмигрантам.
А сколько изводили кумача:
На лозунги, флажки и украшенья,
Но после всё бросали сгоряча, –
Ведь спишут на великие свершенья…
Но следующий пришёл переворот,
И про октябрь с ноябрём забыли.
И как-то усомнился наш народ,
Что грозные события те были…
Ну, жахнула «Аврора» по дворцу,
Ну, постреляли с крыши юнкеришки,
Взорвали арку… Только не к лицу
Воспеть легендой мелкие делишки.
И был народу праздник дан другой –
Какого-то народного единства…
Историки придумали такой,
А то без праздника – ноябрь – свинство!
А Минина не помнит уж никто,
Пожарского – лишь знают по котлетам,
Таких бы нам обоих на престол,
А нынешние канули чтоб в Лету.
Единство средь кого-то, может, есть…
Но думаю, простой народ с опаской
Уселся бы за стол – попить, поесть –
Хоть с Абрамовичем, хоть с Дерипаской.
* – вообще-то я, кажется, уже публиковал это стихотворение, но уж больно оно теперь к месту…
Так что – с праздником, Господа, и до следующей пятницы.