Жизнь, как театр, а мы - актёры.
Невидимые режиссёры
Сценарий быстро изменяли.
Зачем? Они уж верно знали.
Зал пуст, и где аплодисменты?
В нем не слышны и комплименты.
Вот только плотная завеса,
Что в тон темнеющего леса,
Надёжно с залом разделяла,-
Будто из гибкого металла.
Голос терялся в складках ткани,-
Под нежными её руками,
В форме ничуть не изменяясь,
Спадая сверху и касаясь
Шершавой сцены,- слоя пыли,
Которую ещё не смыли.
Жаль,- только жанр один и тот же,
С теченьем лет не став моложе,
Он в жизнь вошёл с названьем "Драмы"
И звуки с оркестровой ямы
Печалью душу наполняли,-
Тоской незримою хлестали.
Со временем затихли звуки
И в воздухе застыли руки,
Так не найдя другой опоры,
Кроме прозрачной белой шторы.
В притихшем зале, в лёгкой шали
Лучи прожекторов искали
Лишь её хрупкую фигуру,
Пронзённую стрелой Амура.
Вырвав на миг из плена мрака,
Трепещущую не от страха,-
Туда, где лавры раздавали,-
Где с нетерпеньем встречи ждали.
Но...Запоздали комплименты,
И словно гром аплодисменты
И возгласы под свод взлетели.
Она же еле, еле,еле
Шла к краю сцены и застыла:
Не славы и цветов просила...
От сквозняка струились ленты...
Ей не нужны аплодисменты...
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ