Я пишу, быть может, совсем не о той любви,
Что бытует сейчас среди всех и каждого.
Но в своей я у Бога прошу - храни.
Хотя с Богом общаться не жаждую.
Я горю,похоже,совсем не от той свечи,
От которой горят в объятиях.
Мне нередко вслух говорят: "Молчи!",
И прикидываются братьями.
Все ж моя любовь - не врывается в дом,
Мотыльком на погибель не тянется.
Не горит с полминуты бенгальским огнем,
И гранатой у ног не взрывается.
А свеча моя - на причале маяк,
Для уставших от электричества.
Почему-то к тебе,среди всех бродяг,
Лучик тянется сверх приличия...
Знаешь, милый, - и свет,и мрак,
Все стихи - начинаются с малого.
Засыпаешь, а я - выключаю маяк,
Чтоб в глаза не слепил усталого.
Я пишу, быть может, совсем не о той любви,
Что бытует сейчас с сентября до мая,
Но в своей я у Бога прошу - пусть спит,
Свесив руку с диванного края...