Утро субботы… из дней вереницы,
Что как ступени, ведущие к смерти…
Жизь на Земле, словно книги страницы,
Встреч письмена в ощущениях чертит.
Лица, сюжеты… счастливые, драмы,
Разнообразие всяких эмоций…
Некий с небес на тебя как в экране,
Смотрит… печалится, верит, смеётся.
И помогает, конечно, порою,
Ангел не ангел с крылами быть может.
Помощь… в его персонаже игрою,
В неком театре заоблачных множеств.
Мы же забыли, входя в это тело
То, запредельное, в чувствах иллюзий…
Утро субботы… светает не смело,
Гостьей с утра ожидается муза…