Скука
Пётр Чувашов
Дождь падает на землю,
Разбиваясь в капли,
В лужах умирает...
Мы идём по этим лужам,
Словно по крови...
Дождь падает на землю,
Навевает скуку, падает давно.
Поскорей пускай умирает он,
Исчезая в этих грязных лужах...
© Copyright:
Пётр Чувашов
, 2013
Свидетельство о публикации №113110203938