Смог, до самого горизонта,
Снова вены города в закупорке,
И опять, как на линии фронта,
День за днем, постоянные пробки.
Мимо люди, быстрей, чем машины,
О своем, о житейских проблемах,
Над всем этим, зданий вершины,
Все в рекламах как в диадемах.
Светофор желтым глазом мигает,
Какофония звуков и жизни,
Постовой ему вторит, мешая,
Без какой-либо умной мысли.
А вверху, где-то между домами,
С нами в прятки играет небо,
Но мы в шорах, и видим глазами,
На столь узко, что просто слепы.
01.11.2013г. А.Бонд