Настоящего ком безобразный, но истинно свежий,
В той причудливой форме единой, немного вперед,
Увертюрами робкими путь его тонко намечен:
Сквозь замочную скважину, путая, скрипка зовет.
Остальное - внутри, и всегда нам сие неизвестно:
Инструмент увертюры другой, иль события жизни своей,
Увлеченный причинами следствий - игрой сотворенья:
Змеем вьется, живое пространство вмещая, материй ручей.
"Помогает" нам - учит "не мыслить", а порой ерунду объясняет,
Позволяя увидеть, как "воля святая" свой путь посулит.
Словно дети, наивно, мы с радостью в счастье играем,
Добавляя ненужных красот в настоящего ком - ком молчит.
Мы свободно живем и, не думая, верою служим,
Безграничной божественной воле тех самых господ,
Что владеют материей мысли, бездушно ведущей,
Словно дудочкой крыс, увлекая нас только вперед.
Мы не в клетке, и в чем то, конечно, бываем свободны,
Человек ведь система: он весь состоит из границ.
Есть предел достижений для тела - мы с ним осторожны,
Беспредельна лишь капля святая заблудшей души,
За которой стремимся всю жизнь, и порой безуспешно,
По частицам собрать и осмыслить и может спасти.