Как не странно, мне всё время,
Мысль покоя не даёт:
Сами мы судьбу рисуем,
Или ясно на перёд?
Ведь порою, как не бейся,
Лоб разбей, ступни сотри,
А в итоге всё напрасно,
Лишь за зря потратил дни.
А порою лапки свесишь,
Пустишь всё на самотёк,
Говоришь: Да будь, что будет!
Смех? А счастье прёт и прёт!
Почему? Ведь я ж филонил?
Не старался, не пыхтел,
А срослось всё идеально,
Так, как именно хотел.
Может бред, что мы решаем?
Что мы делаем судьбу?
Может кто-то там на небе
Создаёт твою, одну?
Мы считаем: Я и Я лишь…
А по факту кукловод,
Тащит нас всю жизнь за нити,
По «твоей» тропе ведёт.
Вот и думаю порою:
Может зря я воевал,
Бился с кем то непонятно,
Лез из шкуры, нервы рвал?
А ведь надо было только,
Чтобы я всё осознал.
Вот и думай, как и что тут…
Кто же крутит то штурвал???