Кому интересно, что дышишь ты через раз?
Что стонешь под утро от боли своей, проснувшись?
Зато ты умеешь плетёнки цветистых фраз
навешать на уши готовым тебя послушать.
Считаешь минуту - счастьем, а час - бедой,
когда пригибает тяжёлая злая ноша...
Но солнце встаёт, и ты снова готова в бой -
седая,
дурная,
больная стихами
лошадь...