Для себя до конца не раскрыта я,
во мне столько всяческих бед,
бед от разума в недрах сокрытого,
от ребячества нынешних лет.
В пылкой радости резво дурачась,
грустить в тот же час я сумею,
от злости кипящей я прячась,
вмиг стану несменно добрее.
Сочных мыслей во мне созревает,
бесконечный и красочный сад,
вещь любая меня задевает,
переживаний плоды нарасхват.
Вот шагаю я ровно, уверенно,
через миг я бегу торопясь,
чтоб никем не была я замечена,
чтоб никто не втоптал нагло в грязь.
То взорвусь силой слов острых волнами,
то сил не найду, чтоб сказать
вам о том, что внутри звенит струнами,
на которых хочу я играть.
Вот казалось бы и вдохновение
только миг и его уж и нет,
как болезни души обострение,
возникает как во мраке рассвет.
Сколько буйствует бравых эмоций,
неоднозначность муштрует волной,
неординарных, нежданных простраций,
истощенных душевной борьбой.
Я не в ладе со своими же мыслями
упорно и долго спорю с собой,
в этом нет от безумства отличия,
в этом есть всей тревоги покой.