О Родине не пишутся стихи,
По венам пробираются построчно,
Саднят в душе, нашёптывают ночью,
Сжимают горло плачем панихид,
Живут внутри, в лакунах червоточин.
И в ритме сердца лишней запятой
Заставят вздрогнуть чуткого поэта,
Увидеть солнце в тусклой капле света,
И захлебнуться истиной простой,
Что Родина – не файл из Интернета!
Сплетённая из правды и вранья,
Колючая – то розы, то пыреи,
То лета зной, то холод батареи,
Но точно уж – не груша для битья,
Не тренажёр, не фарс, не лотерея!
Её согрею собственным теплом!
Она ответит дымом сладковатым,
Одарит потрясающим закатом,
Снегов жемчужно-белым серебром,
Ржаного хлеба пряным ароматом!
У нас извечно общие грехи,
Мы связаны единой пуповиной.
Когда зажат в тисках под гильотиной –
О Родине рождаются стихи –
Такой несчастной и такой невинной!
2013