( Фёдору Алексеевичу Клоколу – любимому братику)
То не дальнего грома труба
Ровным рокотом тянется цепью.
Это верный М-Семьдесят два
Пролетает разморенной степью.
Нет, уже не видать седока
С выражением умным и строгим.
Только верная чья-то рука
Всё рулит по знакомой дороге.
Не увидеть родного лица,
Не сказать, не спросить – не ответит.
Нет у вечности мудрой конца.
И она ему звездами светит.
Понимает родная земля,
Что скрывая за грубостью нежность,
Так любил он родные поля
И небес голубую безбрежность.
Навсегда отпечатался взгляд
На начале последнего лета...
Так же ждёт его старенький сад
И закаты сменяют рассветы.
Пусть не всё удалось, не сбылось,
Не свершилось. А как же иначе.
Это так. Только мне довелось
Слышать ночью, как иволга плачет.
13.08.13