Вот и настал конец всем этим басням, слетела блажь, иссякнул духа хмель,
Все, о чем думал, мучась, понапрасну,
Оформилось в реальный факт,
Потерь…
Быть может, в этом виноваты годы, прожженные, от первого лица,
Быть может, просто я, изъян природы,
Сложившийся, в дурного,
Мудреца…
Время летит, как взбрыкнувшие кони, летит вперед, его не удержать,
И в этом ритме, бешеной погони,
Осталось от бессилия,
Заржать…
И я смеюсь над страхом и сомненьем, над тем, чем мучился уже который год,
Над тем, что придавал, значенье мненьям,
А нужно было лишь,
Наоборот…