Проклятье Тракля чудится вдали,
Его мученье и загадка слова.
Сегодня умер... Что же здесь такого?
И в двадцать семь уходят от земли.
Три, двадцать семь и девяносто девять...
Мне холодно, я думать не хочу,
И не хочу поставить я свечу,
Кто сам ушел, тому не склонны верить.
Чернеет невозможность жизни там,
Где смерть уже подослана снарядом,
И лик сестры маячит грустно рядом.
Сегодня всё расставил по местам...
3 ноября 2013