Я смотрел на себя. На лежащего. Сверху и сбоку.
Стылый свет фонаря с финки зайчиком резал кусты.
Зайчик с финки другой мне указывал в небо дорогу,
намекая на то, что уже сожжены все мосты.
Зачарованно я наблюдал за их танцем забавным
в мерный такт двух ножей, бьющих мягкое тело моё.
Для кого-то та ночь стала чем-то сомнительно давним.
Для меня - как вчера. Годы тикают. Кровь всё течёт.
А фонарь за окном вновь с ноябрьским ветром воюет,
посылая лучи (Но не так, а пытаясь согреть!)
Я ловлю их ножом. Гулко сердце от счастья ликует:
снова зайчик со мной. На полянке. Где ждёт меня Смерть.