Листать страницы книги ноября,
встречать классические признаки тоски,
и воздухом, в котором нет тебя,
дышать, предчувствуя касание руки,
и пропускать тягуче-слабый ток,
поймав торжественность отпущенных минут,
пытаясь выразить себя в потоках строк,
захлёбываясь чувствами... Тонуть
в осеннем неозвученном бреду,
в полуоборванных намёках хрупких фраз.
Как горько упираться в пустоту
той осени, где не случилось нас.