Пусть даже строки все плохи,
Бумагу кровью я мараю.
И Вы так пишите стихи?
Я не пишу, я их страдаю.
Я их из сердца, из души,
По крошкам, каплям выжимаю,
И стихи будут хороши?
Я не уверен, я не знаю.
И лишь читатель, как эксперт,
Томится, ждет, переживает,
Придет как зритель на концерт,
Прочтет и скажет Я страдаю.
И значит строчки удались,
Подобраны в угоду правил,
Чернила кровью пролились,
Я на бумаге их оставил.