четвертый день боюсь найти хоть строчку,
ты хоть стреляй - не помню ни момента.
дарю тебе, как верх желанья - точку,
ты сам ее не встретишь -сто процентов.
я бьюсь пять раз на дню с моею мыслью,
я странное созданье из народа,
который и рождается - со смыслом,
которому и смерть - вторые роды.
я встану из последних и открою
окно в навеки признанный не вами.
ты спросишь, я-то знаю: "что такое?"
ответом будет резкий мах крылами,
летящими туда и из оттуда,
где нет для треволнений пьедестала.
ты понимаешь... завтра я не буду.
ты понимаешь... просто я устала.