Поэт напишет даже десять строчек лишь страдая,
Уж так на белом свете повелось,
Кто плачет, а о чем и сам не зная,
Ломает душу словно треснувшую трость...
Тому подвластен стих и строки,
Ложатся на бумагу словно как по волшебству,
Кто выстрадал, избив в скитаниях ноги,
Кто руки опускал не раз, сказавши "не могу"...
В стихах, в моих мечтах и грезах,
Я не пишу, ни строчки в год не смог бы выдавать,
В иллюзиях в колючке видим розу,
Мир можно так по-разному лишь сердцем расписать...
Поэт раним и должен лишь страдая,
Накладывать чернила на листы,
Поэт раним и должен жить не зная,
Что счастливы лишь те...кому сорняк цветы...
Быть может слишком черствым стал и вроде,
Уметь любить теряю хватку, словно жимом от груди,
Ведь сердце - тоже мышца и не хочет,
Быть позабытой, тьму лишь чувствуя внутри...
Холсты, листы, заборы лиц верстая,
Мы сами создаем себя извне,
И только мы одни решаем,
Летать в белесых облаках иль пачкаться в ...себе...