Возможно, это времени лишь трата,
Возможно, нет, жизнь — русское лото,
Но ты — моего счастья реставратор,
Что красит судьбы фреску в золотой.
В тот золотой, что красит листья осень,
Что красил Пушкин своей жизни век,
Как лихорадка: та, что стачивала о земь
Кирки, лопаты сотен тысяч человек.
Как компас маленькой Белаквы Лиры,
И как кольцо, что Горлум холил так.
Как первый приз на Олимписких играх.
Как век при Хроне — ум и красота.
Но несмотря на всё несметные старанья,
Не спрятать трещины тоски под позолотой.
Их можно лишь забыть на дальнем плане,
Засыпать чем-то сладким — медом соты.